Мне плохо.
Силы как будто выпиты каким-то страшным, неведомым зверем.
Мне бы отлежаться в берлоге, зализать раны, и тогда, может быть, я буду готова снова сражаться.
А остается ходить, как сомнабула, по этому миру, и пытаться выбраться.
Весна. Март. Некоторые называют это депрессией. Чушь. Просто весенний авитаминоз.
Олежаться бы...